El edificio (El Verraco)

Trobada a la xarxa

M'agraden les seves descripcions exquisides, els diàlegs que les complementen, els misteris que obren les infinites portes d'un buit en què experimentes l'emoció de la caiguda i els silencis que s'amaguen darrere de l’explícit paisatge. Especialment aquests últims, que et criden poderosament l'atenció en uns fragments en què res falta i res sobra, ratllant la perfecció amb una prosa acurada i un coneixement profund de la llengua i els seus significats. Per tot això, no puc resistir-me a llegir a David Monteagudo, a qui comparen amb Kafka en el seu llibre de relats, perquè s'albiren coses estranyes i complicades en la seva ficció. A mi em recorda més a Aldous Huxley, Ray Bradbury i Stephen King, per les imatges que crea amb cada paraula  que t’encisen i impossibiliten que tanquis els ulls, ja que no te les vols perdre. També hi trobo reminiscències d’un Lovecraft, oníric, sense elements gòtics, amb nits que alliberen el mal, en un entorn modern i actual. 

Admiro les lletres visuals, plenes de textures i clarobscurs que impedeixen quedar-se en una lectura superficial. Amb l'edifici he notat que la meva ànima cavalcava en un somni i que en despertar-me només tenia consciència de l'aire en el qual no es movia ni una síl•laba en romandre els llavis segellats i la imaginació desbocada, cap a dins.

Me gustan sus descripciones, que rayan en la exquisitez, los diálogos que las complementan, los misterios que abren las infinitas puertas de un vacío en el que experimentas la emoción de la caída y los silencios que se esconden tras el explícito paisaje. Especialmente estos últimos, que te llaman poderosamente la atención en unos fragmentos en los que nada falta y nada sobra, rayando en la perfección con una prosa cuidada y un conocimiento profundo de la lengua y sus significados. Por todo ello, no puedo resistirme a leer a David, al que comparan con Kafka en su libro de relatos, porque vislumbran cosas extrañas y complicadas en su ficción. A mí me recuerda más a Aldous Huxley, Ray Bradbury y Stephen King, por las imágenes que crea con cada palabra, que te hechizan e imposibilitan que cierres los ojos, ya que no quieres perderlas. También encuentro en ellas reminiscencias de un Lovekraft, onírico, sin elementos góticos, con noches que liberan el mal, en un entorno moderno y actual.

Admiro sus letras visuales, llenas de texturas y claroscuros que impiden quedarse en una lectura superficial. Con el edificio he notado que mi alma cabalgaba en un sueño y que al despertarme solo tenía consciencia del aire en el que no se movía ni una sílaba al permanecer los labios sellados y la imaginación desbocada, hacia adentro.

Lectura


Texto

El ardor reseco de las tres de la tarde gravita sobre el campo, abrasado por el canto de las cigarras. Clara llevaba su vestido de verano, una prenda ligera y desgastada, que se quita y se pone en un segundo cuando se baña con los otros niños en la alberca. Cada día, cuando vuelve a su casa para ayudar en la cena, el aire delicioso del atardecer circula entre el vestido y su cuerpo delgado, sudoroso y dorado por el sol. Pero ahora la brisa apenas se mueve, seca y ardorosa con un aliento de fiebre, y la tela del vestido está caliente cuando le toca los muslos. Clara ha salido sabiendo que no encontraría a nadie a esa hora en que todos escapan al castigo del sol y duermen la siesta, o dormitan, como su madre, con la costura en la mano y las persianas entornadas, entre la puerta y la ventana de la salita.

El sendero llega hasta la turbera que hiende la tierra como un surco desmañado, para convertirse más abajo en torrente, en donde crecen los pinos y las zarzas. Cuando llegue el otoño, el agua de las lluvias barboteará en el lodazal, arrastrando el estiércol rezumante, pisoteado por las pezuñas en el cercado.